Encrucijada

- Unah, ¿me querés o no me querés?

- Ningunah de las dos cosas, sino todo lo contrarioh.

Loca

Loca de verano Yolanda probó demasiados vicios al mismo tiempo. Amor, sexo, tabaco, cannabis, rutas, autostop, lecturas, escritos… Músicos.

Loca de pasiones inauguraba su cuerpo de diecisiete años. Tenía diecisiete deseos encarnados.

Loca, muy loca, sentía que el mundo transpiraba entre sus manos. Y decidió apretarlo hasta sangrar.

Ojalá

Ojalá, pequeña, María ya no lleve sus alas rotas de meretriz, ni haya olvidado sus textos eróticos, iracundos, transgresores, ni sus deseos de ser actriz, ni su sueño intransigente de ser cantante. Ojalá María ya no esté tan llena de gracia pero sí llena de huidas, marcada como una cebra descolocada en la llanura monótona formoseña o desubicada como un hipopótamo en los pantanales chaqueños. Y ojalá, Tinina, tus alas también sean tecnicolor, mariposa oculta entre los Andes…

(Maia)

Mamas disecadas

Mientras tanto descansa, hija de María, que ya tendrás muchos años para cansarte de vivir. Podrás refugiar tus anhelos en tus cerros, los de siete colores, para que se conserven intactos hasta el momento en que las momias congeladas deberán resucitar para que el mundo deje de ignorarlas.

Ojala vuelva a encontrarte pequeña, miraré siglos de historia americana en tus ojos, tantas mamas disecadas y todavía estamos hambrientos… Encontrarás en mí el peso de una mirada comprensiva, pero no comprensible, verás en mi efigie la desolación, porque no encuentro las armas para defenderte, ni siquiera puedo hallar mi propia fortaleza, vivo quebradiza como un cañaveral tucumano intuyendo pesadillas dulces, creo que no entenderás que ésa es mi angustia.

(Maia)

Cuestión de estrógeno

Vi que María ya no volaba con sus alas oscuras de mariposa nocturna, pero pisaba todavía más fuerte este suelo, se había vuelto invulnerable, porque ahora estabas llorando como un cerdito que presiente el peligro de una daga fría y afilada, y ella intuía en todo momento que debía salvarte, sus hormonas se lo mandaban. María te imaginaba con tus futuras trenzas largas y oscuras como cadenas predispuestas a torturar hombres para vengar tu estirpe femenina ultrajada, te decía uqe deberías salvarla también porque esta tierra está apestada de ácaros. Pobre Tinina, ¿salvarás a María?

(Maia)

Colgada de unas tetas

Hija de María, tenés los ojos rasgados, reveladores de una sangre primitiva que fue víctima del más grande holocausto, transportarás hasta la muerte en tu piel el color turbio de la tierra que deberás pisar cuando aprendas a caminar. Aquél día tu madre, que te llevaba colgada de un pezón que me recordaba a una berenjena madura, envuelta en tantos trapos atados a su cuerpo como lo hubo hecho su madre y lo hubiera hecho su abuela, te trajo hasta mi casa para que te conociera, eras la sorpresa más extravagante que tuve en años. Eras una piedra filosofal, por tu culpa pensaba otra vez en el universo inconmovible. Tinina chiquitita, hija de María…

Génesis

odo comenzó cuando un esperma travieso de poeta atravesó el óvulo sorprendido de una profesora…

Nueve meses después, un llanto astillado rasgó el aire de la sala de partos de un pueblo cuyo nombre, inalcanzable para el imaginario de los lectores, evitaremos.

Diecisiete años después, un gritillo igual de astillado rajaba el aire de una habitación prestada. Otra membrana se quebraba para dar paso a la luz…

Se inicia la etapa de un pubis bélico en busca de lo bello de lo púdico. En el páramo del ego, Yolanda se había despojado de la virginidad.

-¡Oh, María! ¿Eres llena de Gracia?

La trama

Cuál será la trama de la lluvia… Más allá del hidrógeno, más acá del oxígeno; más cerca del viento, más lejos del clima… Cuál será la trama de la lluvia si vos estás un poco lejos, tirado en tu cama, triste, pensando en melancolías. Cuál será la trama que nos une, si yo estoy acá, sola, pensando en vos, sintiendo la misma nostalgia… A pesar del agua, hay fiesta en la calle, la inclemencia los une bajo una misma euforia, que no es poca, es una exaltación mundial… Gritos, bombas y bocinas; media docena de goles… Un país derrama sus instintos guerreros cuando una pelota invade el terreno ajeno. Once son nuestros caballeros en la cancha alemana, once nuestros enemigos temporales: “Serbia y Monte Negro”, dos núcleos de un mismo sujeto unidos por un nexo coordinante que tiembla en la grieta entre dos naciones soldadas a la fuerza… Y afuera llovizna mientras me llegan los murmullos de vamos, vamos Argentina… Y cuál es la trama que une todo esto… Y la lluvia nos separa, y estamos lejos, muy lejos, naufragando a una cuadra de distancia…

(Maia)

La nada

Angel Silesio, en la Edad Media, escribió:

“Dios es una pura Nada; no le afecta ningún aquí ni ahora; / cuanto más tratas de apresarle, tanto más se te escapa…”

Tratar de entender la Nada, es como ser un pez que salta fuera del río, intentando descubrir qué hay atravesando la superficie de ese mundo líquido…

Estamos atrapados en las aguas de nuestra mente, salir de este océano podría acabar con nosotros mismos… La libertad es utópica, aunque nuestra razón es elástica, los límites esenciales parecen estar hechos para no ser traspasados… Porque nosotros hemos podido inventar un tubo de oxígeno para respirar dentro del agua, pero los peces, ¿podrían hacerlo para respirar fuera de ella? No lo creo, todavía no han aprendido a desengañarse de un estúpido señuelo…

Noche

Noche anfibia, te abrazan los últimos rayos de Apolo en despedida etérea. Noche eterna, se aproxima la hora del ritual irremediable, otro sacrificio sobre tus piras quemadas. Noche asesina, matarás veinticuatro horas más de nuestras efímeras vidas. Noche enardecida, te escoltaremos con adornos, y todo el artificio de velas y luz eléctrica. Noche cautivante, la luna se agacha cuando pasas iracunda. Noche profana, devuélvenos los trenes que apagaste, sólo quedan sus señales y durmientes enterradas. Noche tirana, te quemará sobre su altar la mañana, y algunos recibirán su ofrenda, renovarán sus horas, tal vez te vean aún, antes de ir donde los trenes se marchan.

(Yolanda)