Ojalá

Ojalá, pequeña, María ya no lleve sus alas rotas de meretriz, ni haya olvidado sus textos eróticos, iracundos, transgresores, ni sus deseos de ser actriz, ni su sueño intransigente de ser cantante. Ojalá María ya no esté tan llena de gracia pero sí llena de huidas, marcada como una cebra descolocada en la llanura monótona formoseña o desubicada como un hipopótamo en los pantanales chaqueños. Y ojalá, Tinina, tus alas también sean tecnicolor, mariposa oculta entre los Andes…

(Maia)

Mamas disecadas

Mientras tanto descansa, hija de María, que ya tendrás muchos años para cansarte de vivir. Podrás refugiar tus anhelos en tus cerros, los de siete colores, para que se conserven intactos hasta el momento en que las momias congeladas deberán resucitar para que el mundo deje de ignorarlas.

Ojala vuelva a encontrarte pequeña, miraré siglos de historia americana en tus ojos, tantas mamas disecadas y todavía estamos hambrientos… Encontrarás en mí el peso de una mirada comprensiva, pero no comprensible, verás en mi efigie la desolación, porque no encuentro las armas para defenderte, ni siquiera puedo hallar mi propia fortaleza, vivo quebradiza como un cañaveral tucumano intuyendo pesadillas dulces, creo que no entenderás que ésa es mi angustia.

(Maia)

Cuestión de estrógeno

Vi que María ya no volaba con sus alas oscuras de mariposa nocturna, pero pisaba todavía más fuerte este suelo, se había vuelto invulnerable, porque ahora estabas llorando como un cerdito que presiente el peligro de una daga fría y afilada, y ella intuía en todo momento que debía salvarte, sus hormonas se lo mandaban. María te imaginaba con tus futuras trenzas largas y oscuras como cadenas predispuestas a torturar hombres para vengar tu estirpe femenina ultrajada, te decía uqe deberías salvarla también porque esta tierra está apestada de ácaros. Pobre Tinina, ¿salvarás a María?

(Maia)

La trama

Cuál será la trama de la lluvia… Más allá del hidrógeno, más acá del oxígeno; más cerca del viento, más lejos del clima… Cuál será la trama de la lluvia si vos estás un poco lejos, tirado en tu cama, triste, pensando en melancolías. Cuál será la trama que nos une, si yo estoy acá, sola, pensando en vos, sintiendo la misma nostalgia… A pesar del agua, hay fiesta en la calle, la inclemencia los une bajo una misma euforia, que no es poca, es una exaltación mundial… Gritos, bombas y bocinas; media docena de goles… Un país derrama sus instintos guerreros cuando una pelota invade el terreno ajeno. Once son nuestros caballeros en la cancha alemana, once nuestros enemigos temporales: “Serbia y Monte Negro”, dos núcleos de un mismo sujeto unidos por un nexo coordinante que tiembla en la grieta entre dos naciones soldadas a la fuerza… Y afuera llovizna mientras me llegan los murmullos de vamos, vamos Argentina… Y cuál es la trama que une todo esto… Y la lluvia nos separa, y estamos lejos, muy lejos, naufragando a una cuadra de distancia…

(Maia)

La nada

Angel Silesio, en la Edad Media, escribió:

“Dios es una pura Nada; no le afecta ningún aquí ni ahora; / cuanto más tratas de apresarle, tanto más se te escapa…”

Tratar de entender la Nada, es como ser un pez que salta fuera del río, intentando descubrir qué hay atravesando la superficie de ese mundo líquido…

Estamos atrapados en las aguas de nuestra mente, salir de este océano podría acabar con nosotros mismos… La libertad es utópica, aunque nuestra razón es elástica, los límites esenciales parecen estar hechos para no ser traspasados… Porque nosotros hemos podido inventar un tubo de oxígeno para respirar dentro del agua, pero los peces, ¿podrían hacerlo para respirar fuera de ella? No lo creo, todavía no han aprendido a desengañarse de un estúpido señuelo…

Inocencia

Con sangre es que se cura la inocencia, enfermerita ontológica…

(Maia)

Hipocreturah

Maia contempla a Almendra moldear actitudes de plastilina en su interior, no se convence del todo. En su cuaderno de notas escribe: la Hipocreturah es el arte de adaptación al mundo cruel, es una armadura -¿o armaturah?-. Y ya es hora de empezar a desplegarla.

Carta a tus molinos

Tinina, hija de María,

conocí a tu madre leyendo un relato erótico en voz alta y firme, tal vez naturalista, quizás demasiado realista, un primer día de clases en la facultad de Letras. Su osadía enseguida me arrastró a su lado entre tantas miradas perdidas buscando otras miradas de donde aferrarse para no llorar de soledad existencial. María, en cambio, miraba lejos, altanera, pisando fuerte gracias a sus grandes tetas que le daban el peso específico necesario para hacerlo. Al menos así la vi yo, que soy muchacha de tetas pequeñas, y que siempre ando recreando artilugios corpulentos en mi cabeza para balancear mejor mi peso cuando me hago conciente de dónde estoy parada y me urge la necesidad de hacer peso para dejar una huella.

(Maia)

Polifonía

Es verdad, eso que no puede decirse es mejor callar, porque… ya saben, Wittgenstein y la escalera.

Esto lo estoy contando mañana, yo también, querido Parker.

(Maia)

Velo de Maia

No recuerda su nombre, le vienen varios a la memoria, sin embargo se siente una; aunque sus nombres sean demasiados quizá se llame simplemente Unah, pero no está tan segura, no sabe de dónde le viene esta intuición y se da cuenta que no le será fácil averiguarlo, ergo, toma un desvío.